Nedanför kullen där jag sitter rullar landskapet ut sin böljande fysionomi, där dalgångar och åsar avlöser varandra enligt ett mönster som åstadkommits för tusentals år sedan. Ett gråvitt dis bäddar in konturerna av höjdskillnaderna i en luddig slöja som skänker vyn en gåtfull skepnad som nog bara bergslandskap kan spegla. Men genom den skira slöjan av dis bryter ändå gula och röda toner fram. Inte ens soldiset rår på höstens böjelse för färgkaskader. Långt borta i fjärran skymtar beskidernas mjuka siluett genom diset. Dess välvda kroppar förfaller vara något som jorden ruvat på länge, som om de vore en jordskorpans väldiga ägg.

Det är som om tiden upphör att gälla när mitt öga följer dessa former. Tidens hastande framåt får helt enkelt inta den ovanliga positionen att vänta, ett tillstånd som tiden annars inte riktigt duger till. Tiden är bättre på att inte räcka till, ila genom dagarna som en osalig ande. Men vid sporadiskt utspridda tillfällen tillåter sig ändå tiden att dröja sig kvar, och låta varje sekund förhala sin rörelse, eller rätt och slätt prokrastinera att släppa taget om att råda över nuet.

Detta tillstånd uppnås enklast när man inte sätter upp förväntningar på den tid som gömmer sig bortom detta ögonblick eller grubblar över det nyss flytt. Det gör sig dock inte enkelt att frammana något sådant, ty vårt medvetande tycks vara misstänksam mot stillhet. Som om vi tycker att sådant är behäftad med misslyckande. Som om bara rörelse är ett mått på framgång, utveckling eller tillfredsställelse. Och på sina sätt är stillhet faktiskt hart när otänkbar. Till och med mina tankar är en slags rörelse och min blick som följer bergens siluetter likaså.

Min blick fastnar helt oväntat på en punkt uppe på någon av beskidernas kullar. Och den fastnålad på denna punkt. För ett ögonblick helt stilla.